Mateo caminhava em círculos no interior do escritório como se o chão lhe estivesse a queimar os pés. As janelas estavam cobertas. A sala, em silêncio absoluto. Apenas o som dos sapatos a tocar no chão de madeira se repetia, num ritmo que dizia mais do que qualquer palavra.
O cinzeiro já ia no terceiro cigarro. Não fumava há semanas. Voltou a acender porque precisava de uma desculpa para não gritar.
— Nada? — perguntou sem virar o rosto.
O homem junto à porta fez um leve movimento com a cabeça.
— Nenhum sinal dela nos últimos dias. O número foi desativado. Não há movimentos nos cartões, nem nas contas. E ninguém a viu desde terça-feira.
Mateo cerrou os dentes.
— Ela não está morta. Se estivesse, já teríamos ouvido.
— Talvez tenha fugido.
Mateo olhou finalmente para ele. Um olhar sec
