Évidemment il s’appelle Willy.
Et maintenant énorme coup de blues parce que je n’ai pas le droit dans cette connerie d’histoire de téléphoner à Carole pour lui raconter ça.
Samedi 12 janvier
Hangars abandonnés, appentis, portes de grange, charpentes, cabanes… De plus en plus attiré par le bois, le vieux bois, ces planches de fenils noircies en particulier, craquelées, distordues par deux, trois, quatre cents saisons ou plus, et qui sont toujours là, veinées, ridées, émouvantes comme des visages…
Et puisque l’homme n’a pas inventé que la mine antipersonnel, la femme-cintre et le McDonald, mais aussi les stradivarius Leica M et les archets Summicron, je ne vois pas pourquoi je ne ferais pas chanter en noir et blanc ces fibres, ces nœuds, ces craquelures tannées de pluies, de poussières e
