📓 NARRADO POR MARIA DAS GRAÇAS
Meu nome é Maria das Graças. E vou dizer a verdade que ninguém gosta de ouvir: a minha filha, Lívia, não passa de uma vergonha que pari. Fugiu de casa feito ladra, depois de enfiar faca no próprio tio. Não venham me contar história de coitadinha, porque eu vi com esses olhos: Tonho sangrando, pedindo socorro, e ela com a mão suja de sangue. Vítima não age assim. Quem faz isso é cobra ingrata.
Desde o dia que pulou aquela janela, minha casa virou escombro. Não foi Deus que tirou a paz, foi ela. Cama dela fria, gaveta vazia, silêncio cortando as paredes. Cada goteira que cai nesse telhado parece cuspir na minha cara: “tua filha te largou”. E largou mesmo.
Hoje eu e Tonho vivemos do resto: pão amanhecido, feijão aguado, às vezes só água com açúcar pra enganar
