📓 NARRADO POR LÍVIA
Meu nome é Lívia Menezes da Cruz, tenho 29 anos.
Se eu não falar, outros falam por mim. E quando falam, cortam as partes que queimam, que doem, que ardem até hoje dentro do meu peito. Cortam o sangue da minha história e tentam me vestir com um pano limpo que nunca foi meu. Mas eu não sou pano limpo. Eu sou mancha, sou cicatriz, sou sobrevivência. Minha vida não é bonita, não é certinha, não tem laço de fita no fim. É dura, é feita de rejeição, de medo, e de um tanto de fogo que ninguém conseguiu apagar.
Eu cresci numa rua simples, poeira no verão e lama na chuva. A casa era pequena, mas parecia grande demais pra tanto silêncio entre eu e minha mãe. Ela se chamava Maria das Graças, mas parecia carregar pouco de graça na vida. Trabalhadeira, rígida, dessas que acredita
