Ci vogliono dieci, venti secondi per riuscire a bloccare il martello pneumatico che mi rimbomba nelle orecchie. “Raccontami” dico con voce roca.
“È una malattia neurologica degenerativa. La Barrington. Di cui è morta mia madre.”
Sono incapace di respirare. La mia femmina sta morendo. Non può essere vero, cazzo.
“Sam!” grida Layne quando il furgone inizia a correre fuori strada.
Correggo la direzione, con la mente popolata da pensieri vorticanti. “Ecco perché sei così ossessionata dalla ricerca. Stai cercando una cura.”
Gli occhi di Layne sono fissi sulle sue mani. “No. È troppo tardi per me. Ma potrei aiutare altre persone.”
“No.” Sbatto il pugno sul cruscotto, spaccando la plastica.
Solo lo sguardo spaventato di Layne mi fa sopprimere la rabbia che mi imperversa dentro.
“Deve esse
