Mon Nouveau Jouet (Tome 4)

Chapitre 8 : La Loi de la Rue

(Point de Vue : Viktor)

Quinze heures dix.

Le soleil tapait sur la tôle ondulée du toit, transformant l'intérieur du garage en une véritable fournaise. L'air empestait l'huile de moteur de mauvaise qualité, la sueur rance et le métal brûlé.

Nous étions dans une zone industrielle désaffectée à la périphérie de Longueuil, loin des tours de verre d'Élara Leduc. Ici, la survie ne se négociait pas avec des avocats à mille balles de l'heure. Elle se négociait avec des barres à mine.

Je me tenais dans l'ombre d'une Honda Civic à moitié désossée.

Marco « Le Ferrailleur » Rossi chantonnait en essuyant une clé à molette avec un chiffon crasseux. C'était un petit caïd local, un spécialiste des plaques maquillées et des véhicules fantômes pour les braquages. Si une camionnette volée avec de fausses plaques roulait sur la Rive-Sud, c'était forcément passé par lui.

Je sortis de l'ombre, mes bottes crissant doucement sur le sol taché d'huile.

Marco se retourna au bruit. Son sourire gras disparut instantanément en voyant mon visage. Il fit un mouvement vif vers la ceinture de son pantalon de travail, là où se dessinait la crosse d'un calibre .38.

Il n'eut même pas le temps d'effleurer l'acier.

D'un mouvement fluide et fulgurant, je balançai la lourde clé anglaise en fonte que j'avais ramassée sur un établi. Le bloc de métal pur percuta sa rotule droite avec un craquement sourd, semblable à celui d'une branche de chêne qui cède sous la foudre.

Marco hurla, ses poumons crachant tout leur air d'un coup. Sa jambe se déroba et il s'effondra lourdement sur le béton, se recroquevillant en position fœtale, les deux mains agrippées à son genou broyé.

Je m'approchai calmement. D'un coup de botte précis dans les côtes, je le retournai sur le dos.

Je me penchai, retirai le .38 de sa ceinture et le glissait dans ma propre veste.

— Salut, Marco, murmurai-je en m'accroupissant près de son visage couvert de sueur froide. Ça fait longtemps.

Marco : Vance... espèce de fils de pute... haleta-t-il, les yeux exorbités par la douleur. T'es mort... mes gars vont...

Je l'attrapai par le col de sa salopette imprégnée de cambouis et le tirai violemment sur ses pieds. Il hurla à nouveau lorsque le poids de son corps sollicita sa rotule en miettes. Je le traînai sans ménagement à travers le garage, jusqu'au lourd établi en acier fixé au mur du fond.

Au centre de l'établi trônait un étau de mécanicien industriel. Des mâchoires en acier trempé conçues pour broyer des blocs de moteur.

Je saisis sa main gauche, l'insérai de force entre les mâchoires froides et tournai violemment la manivelle de serrage. Le métal se referma sur la paume et le dos de sa main, bloquant ses os dans un piège parfait.

Marco tenta de se débattre, frappant l'établi de sa main libre, mais la douleur fulgurante le paralysait. Il était pris au piège, pendu par son propre poignet.

— Écoute-moi bien, le rat, commençai-je d'une voix basse, dénuée de toute émotion, en posant ma main sur la manivelle de l'étau. Je n'ai pas de temps à perdre avec tes menaces de cour de récréation. Je cherche une Ford Transit blanche. Plaques volées sur une Honda. Sortie de chez toi, il y a trois ou quatre jours.

Le visage de Marco était gris. Les larmes de douleur creusaient des sillons dans la crasse de ses joues.

Marco : Je... je ne sais pas de quoi tu parles ! Je vends des dizaines de...

Clack.

Je donnai un quart de tour à la manivelle. Le bruit sec des os métacarpiens commençant à se compresser résonna dans le garage. Marco laissa échapper un glapissement suraigu, les genoux pliant sous la torture, mais l'étau le maintenait debout.

— Mauvaise réponse. On recommence, dis-je en regardant ma montre. Le type qui t'a acheté ce fourgon. Grand, brun, un regard de psychopathe qui aurait fait reculer n'importe quel caïd. Il t'a payé en liquide. Beaucoup de liquide.

Il cracha un filet de salive mêlé de sang.

Marco : Ok ! Ok ! p****n, arrête ! geignit-il, la résistance totalement annihilée par la froideur de la mécanique. Il... il est venu mardi. Il m'a filé vingt mille balles cash. Pour une Transit intraçable.

— Je me fous du prix. Je veux savoir où il est allé.

Marco : Il m'a rien dit ! hurla le ferrailleur, terrifié en voyant ma main se contracter sur la manivelle. Je te le jure ! Il parlait pas. Mais... mais il a fait une demande spéciale.

Je m'immobilisai.

— Laquelle ?

Marco : Il voulait que la carrosserie arrière soit renforcée. Et... et il m'a fait tapisser tout l'intérieur de la caisse avec de la mousse acoustique haute densité. Des panneaux isolants industriels. Du matériel d'insonorisation total.

Mon sang ne fit qu'un tour. Le bâtard s'était construit une cellule mobile. Si Maïra s'était réveillée à l'arrière du fourgon, elle aurait pu hurler à s'en déchirer les cordes vocales en plein centre-ville, personne ne l'aurait entendue.

— Tu as une adresse de livraison ?

Marco : Non ! Il l'a conduite lui-même. Vance, je te jure sur la tête de ma mère, il est parti et j'ai plus jamais entendu parler de lui !

Je fixai ses yeux paniqués. Il ne mentait pas. Un lâche qui a la main dans un étau ne ment jamais.

Mais je savais comment fonctionnaient les ordures de son espèce. On ne laisse pas partir un véhicule à vingt mille dollars sans s'assurer de pouvoir le récupérer un jour.

— Tu as mis un mouchard dessus, affirmai-je, ma voix tranchant l'air poisseux du garage. Un tracker GPS planqué dans le châssis pour la revendre plus tard. Donne-moi le signal.

Marco hésita juste une fraction de seconde. Ce fut la fraction de seconde de trop.

Clack.

Je tournai violemment la manivelle.

Le crac ignoble de ses jointures éclatant sous la pression de l'acier inonda mes tympans. Marco hurla, un cri bestial, inhumain, qui se brisa dans sa gorge. Il s'affaissa, retenu uniquement par sa main broyée.

Marco : Le tiroir... du bureau ! sanglota-t-il, à la limite de la perte de conscience, pointant faiblement un cabanon vitré au fond du garage. Tablette noire... application "LocateX"... Le code c'est 4480...

Je lâchai la manivelle et marchai tranquillement vers le cabanon. J'ouvris le tiroir en métal rouillé, saisis la tablette crasseuse et entrai le code.

Une carte satellite de la Rive-Sud s'afficha. Un petit point rouge clignotait, immobile.

Je souris, un rictus de pur prédateur.

Le point rouge se trouvait dans une zone industrielle isolée de Boucherville, en bordure du fleuve. Un secteur rempli de vieux entrepôts frigorifiques abandonnés.

— T'as fait du bon boulot, Marco, lançai-je en retournant vers lui.

Je desserrai complètement l'étau. Le ferrailleur s'écroula lourdement sur le béton, berçant les restes difformes de sa main gauche contre son torse, gémissant pitoyablement.

Je sortis mon téléphone crypté et composai le numéro d'Élara. Elle décrocha à la première sonnerie.

Élara : Dis-moi que tu l'as, exigea la voix de la hackeuse. Elle essayait de masquer son stress, mais je pouvais entendre la fêlure sous la glace.

— J'ai mieux que ça, Princesse, répondis-je en contournant le corps de Marco pour me diriger vers la sortie du garage. J'ai un point rouge sur un écran. Une usine désaffectée à Boucherville. Ton fantôme vient de prendre forme.

Élara : La flic a trouvé la camionnette sur les caméras du pont, m'informa-t-elle. Rostova a débarqué chez moi à quatorze heures pour voir Maïra. J'ai un compte à rebours sur la tête, Viktor. Si on n'a rien ce soir, l'État s'en mêle.

— L'État n'aura rien à ramasser à part des cadavres. Je vais sécuriser le périmètre. Reste dans ta tour et prépare le deuxième million. Je vais chercher ta sœur.

Je raccrochai et balançai la tablette sur le siège passager de mon propre SUV.

Le Diable pensait être le seul monstre de cette ville. Il allait découvrir qu'il y avait des chiens de chasse bien plus enragés que lui.