KILLIAN
La tormenta ha cesado. Afuera, las gotas de lluvia se han rendido al silencio, pero dentro de esta casa, en esta mesa pulida con caoba centenaria, la tensión persiste como un veneno que no deja de hacer efecto.
Estoy sentado a un costado al fuego de la chimenea, pero no siento calor, tengo un trozo de carne en la boca, jugoso, sangrante, casi crudo, lo mastico con lentitud, dejando que la sangre resbale entre mis dientes como una advertencia. Frente a mí, mi padre, Alastair Cross, con su postura rígida y el ceño siempre tallado por la soberbia, bebe de su copa de vino tinto, a su lado, Zeraphina, mi madre, delicada como una porcelana con grietas, le sonríe de vez en cuando. El comedor está iluminado por una lámpara de cristal negra, y cada sombra proyectada por ella parece una am
