Die Throne der großen Scheibe

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Die Hafenhörner ertönten rhythmisch und hallten durch die Dielen des Thronsaals. Die Worte des Maesters hingen noch immer in der Luft: Die Mauer war gescheitert. Jean spürte, wie sich eine kalte, scharfe Klarheit über ihn legte. Er war nicht länger ein Mann, der zwischen zwei Möglichkeiten gefangen war; er blickte einer einzigen, existenziellen Wahrheit ins Auge.

„Nein“, sagte Jean. Das Wort war leise, doch es durchschnitt das Gemurmel der verängstigten Höflinge wie eine Klinge.

Célestines Augen verengten sich, ihre Knöchel traten weiß hervor, als sie die Armlehnen des Eisernen Throns umklammerte. „Ihr lehnt eure Königin ab? Die Thronanwärterin betritt das Gelände meiner Docks, Jean. Sie bringt Feuer. Ihr seid mein Champion.“

„Der Norden fällt“, erwiderte Jean mit verhärteter Stimme. „Die Bedrohung, der ich mich stellen soll, betrifft Kronen und Dynastien. Die Bedrohung, vor der ich floh, betrifft Leben und Tod. Ich werde kein politisches Theater spielen, während die Toten ihren Weg durchs Eis finden. Das Scheitern der Mauer hat Vorrang vor euren Docks.“

Eine angespannte Stille senkte sich über den Hof. Jean erwartete, dass die Wachen sich bewegen würden oder Célestine in Wut ausbrechen würde. Stattdessen veränderte sich der Gesichtsausdruck der Königin. Das verzweifelte Feuer in ihren Augen wich einem berechnenden Blick. Sie beugte sich vor, die Seide ihres Kleides raschelte auf dem Metall des Throns.

„Glaubt Ihr, dies sei nur ein Spiel um die Throne?“, fragte Célestine leise. „Ihr haltet den Brief in Händen, den ich Euch gegeben habe. Ihr habt das Siegel noch nicht einmal gebrochen.“ Jean brach es. Seine Finger waren ruhig, als er das schwere Papier entrollte, sein Blick glitt über die Truppenstärken und Schiffsnamen zu den Rändern der Stammbäume. Dort, in verblasster Tinte skizziert, befanden sich die gefrorenen Runen, die er in Eissenwacht gesehen hatte. „Genealogien“, fuhr Célestine mit leiserer Stimme fort. „Aufzeichnungen der Blutlinien von Targenvall und Starkheim, jahrhundertelang in den geheimen Archiven aufbewahrt. Sie sind miteinander verbunden, Jean. Die Drachen und das Eis sind keine getrennten Kriege.“

Es waren dieselben zackigen, unnatürlichen Formen, die in der Dunkelheit des Risses geglüht hatten. Der Text sprach von den uralten Pakten, die das Blut des Drachen mit dem Blut des Nordens verbanden – demselben „Eisen der Toten“, von dem Célestine gesprochen hatte.

Die Furcht kehrte zurück, doch sie war nun anders. Es war die kalte Gewissheit, dass die Welt nicht zweimal, sondern nur einmal untergehen würde, auf eine Weise, die er noch nicht verstand.

Célestine beobachtete ihn, dann lehnte sie sich gegen den Thron zurück, ihr Griff um die Armlehnen lockerte sich. „Ich ziehe meinen Befehl zurück“, sagte sie, ihre Stimme wieder von königlicher Pracht. „Geht nicht zu den Docks. Untersucht diese Aufzeichnungen. Findet den Zusammenhang mit dem Scheitern der Mauer, bevor Éléonore Targenvall erfährt, was ihr Blut wirklich in sich birgt.“

Jean nickte und umklammerte die Stammbäume fest. Wortlos drehte er sich um und verließ den Thronsaal. Ihm wurde klar, dass die Einzige, die diese Runen wirklich verstehen konnte, die Frau war, vor der er sich gerade hatte in Acht nehmen sollen.

Die Archive von Vald’Or lagen tief unter dem Roten Bergfried, ein unterirdisches Labyrinth, dessen Luft nach Salz und uraltem Staub schmeckte. Jean de Neige stieg die gewundene Steintreppe hinab. Seine Fackel warf lange, flackernde Schatten auf die Wände, die sich ihm bedrohlich nahe zu schließen schienen. Über ihm tobte die Stadt vor dem Eintreffen der Drachenkönigin, doch hier unten herrschte erdrückende Stille.

Er ging an Reihen verrottender Bücher vorbei, bis er die abgesperrten Nischen erreichte. Seine Hände, noch immer rau von der Kälte des Nordens, strichen über Pergament, das bei der kleinsten Berührung zu zerbröseln drohte. Er suchte nach dem „Eisen der Toten“, einem Ausdruck aus Célestines Brief, der ihn nicht losließ. Schließlich zog er einen schweren, eisenbeschlagenen Zylinder aus einem Regal, das mit dem Siegel des Zeitalters des Tanzes beschriftet war.

Darin befand sich eine Schriftrolle aus schwarzem Pergament, deren Tinte schwach silbern schimmerte. Als Jean sie entrollte, sprangen ihm die Runen, die er in Eissenwacht gesehen hatte, förmlich ins Auge. Der Text sprach von der Atemkammer von Lannemont, einem versiegelten Gewölbe, das direkt unter den Fundamenten der Stadt verborgen lag.

Während er las, tauchten Fragmente einer vergessenen Geschichte wie Splitter in seinem Gedächtnis auf. Die Schriftrolle beschrieb die erste Tragödie der Drachen, eine über Generationen unterdrückte, geheime Geschichte. Im Zeitalter des Tanzes hatten Reiter beider Häuser, Targenvall und Starkheim, nicht um den Thron gekämpft, sondern ums Überleben. Sie hatten versucht, die Macht des Nachtvaters mithilfe eines Feuer- und Eisrituals in der Atemkammer zu binden. Der Text wurde immer fieberhafter und beschrieb detailliert, wie das Silber des Drachen und das Eis des Nordens das göttliche Wesen nicht hatten halten können. Die Bindung war gerissen und hatte einen Fleck auf den Blutlinien hinterlassen, der nie ganz verschwunden war.

Jean stockte der Atem. Er zog die Genealogien hervor, die ihm Célestine gegeben hatte, und legte sie neben die Schriftrolle. Die kunstvollen Stammbäume der Linien Targenvall und Starkheim – Namen, Daten, Ehen – stimmten perfekt mit den architektonischen Plänen überein. Die Blutlinien bildeten eine präzise Karte, einen Schlüssel zu den Siegeln der Atemkammer.

Die Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag. Die Genealogien waren ein funktionales Werkzeug. Führer zum Gewölbe. Wenn die Kammer mit dem Nachtvater verbunden war, dann war der Bruch an der Mauer nur die halbe Katastrophe. Éléonore Targenvalls Ankunft war kein Zufall; sie war das Feuer, das nötig war, um das Eis unter ihren Füßen zu brechen.

Die Stille der Archive wurde jäh unterbrochen. Das leise, rhythmische Kratzen eines Stiefels auf Stein hallte aus dem Treppenhaus wider. Jean erstarrte, seine Hand sank zum Griff seines Schwertes. Das Fackellicht flackerte, als ein Luftzug durch den Raum zog, der den Duft von Meeresluft und kostbarem Parfüm mit sich trug. Langsam drehte er sich um. Er war nicht allein.

Die schweren Eichentüren der Neutralen Septe knarrten auf. Éléonore Targenvall kam allein, ihr silbernes Haar schimmerte wie Mondlicht auf dem dunklen Stein. Jean de Neige wartete nahe dem Altar, die Genealogien, die ihm Célestine gegeben hatte, fest unter dem Arm. Er hatte dieses Treffen durch eilige, heimliche Nachrichten arrangiert und die Aufzeichnungen als Köder benutzt.

„Ihr habt eine kühne Art, eine Audienz zu erhalten, Bastard von Neige“, sagte Éléonore mit fester Stimme, trotz des Chaos draußen. „Célestines Champion, der dem Feind im Dunkeln begegnet. Was verraten Euch diese Papiere, was die Königin der Lügen nicht schon geflüstert hat?“

Jean hielt die Stammbäume hoch. „Sie besagen, dass Eure und Meine Blutlinien sich schon einmal begegnet sind, Lady Éléonore. Nicht auf einem Schlachtfeld, sondern an einem Ort namens Atemkammer.“

Éléonore hielt inne. Ihr Gesichtsausdruck wandelte sich von berechnend zu verhaltener Neugier. „Die Atemkammer“, wiederholte sie leise. „Mein Haus bewahrt Aufzeichnungen darüber auf – ein Gewölbe unter dieser Stadt, wo die Drachen einst gebunden wurden. Doch die Geschichten sind bruchstückhaft. Wir wissen, dass sie existiert, doch der Ort der Siegel ging verloren, als der Tanz der Drachen im Feuer endete.“

„Es waren nicht nur Drachen, die sie banden“, sagte Jean und trat näher. Der Duft von Meersalz und teurem Parfüm umgab sie, ein starker Kontrast zum Staub der Archive. „Die Genealogien sind mehr als nur ein Stammbaum. Wenn man sie mit den Karten der alten Stadt übereinanderlegt, ergeben sie einen Schlüssel. Ich habe die Karte, und du hast das Wissen um die Drachentragödie.“

Er beobachtete, wie sie mit einem Finger die Kante des Pergaments nachfuhr. Die Nähe war elektrisierend. Jean spürte die Last zweier Blutlinien, die einst versucht hatten, einen Gott einzusperren und gescheitert waren. Éléonore gab zu, jahrelang nach dem Eingang zur Kammer gesucht zu haben, in der Überzeugung, dass sie das Geheimnis der verlorenen Macht ihrer Familie barg. Jean hielt ihr die Wahrheit über die Mauer entgegen: Der Nachtvater würde kommen, und die Kammer war das Einzige, was ihn aufhalten – oder seine volle Macht entfesseln – konnte.

Je tiefer ihr Gespräch wurde, desto mehr schmolz die politische Distanz zwischen ihnen und wich einer gemeinsamen Verletzlichkeit. Ihre Schicksale in Targenvall und Starkheim schienen untrennbar miteinander verbunden, ein Knoten aus Eis und Feuer, den keiner von ihnen lösen konnte. Jean streckte die Hand aus, sie schwebte über der alten Karte in ihrer Nähe. Er konnte die Wärme ihrer Haut spüren, ohne sie zu berühren.

„Wir sind das Echo einer Katastrophe“, flüsterte Éléonore und suchte seinen Blick.

Bevor Jean antworten konnte, wurde die bedrückende Stille jäh unterbrochen. Von weit her, jenseits der Stadt, ertönte das tiefe, rhythmische Läuten von Glocken. Es war kein Gebetsruf; es war der Alarm der Mauer. Die Vertrautheit verflog, als Jean zurückwich und sein Gesicht sich verhärtete. Die Glocken signalisierten, dass die Bedrohung nicht mehr fern war. Ihr Bündnis war besiegelt, doch während der Klang durch die Septe hallte, blieb die Frage: Würde ihre Verbindung das Reich retten oder sein Ende beschleunigen?