XLVIIUne fumée grise s’échappait du soupirail. Discrètement, comme la volute d’une cigarette. On ne remarqua rien. On se recueillait. De la fumée encore, sous le porche, entre les jambes du gardien qui se contentait de braquer les yeux sur l’extérieur. Le danger viendrait de là. Cela commençait à sentir. On crut que quelqu’un avait allumé un feu pour se réchauffer. A l’intérieur, cela bouronnait et gagnait l’étage supérieur. Quelques fumerolles se faufilèrent à travers les interstices des planches, hâtivement ajustées sur les fenêtres du rez-de-chaussée. Rien de plus qu’une fine vapeur qui se serait échappée d’une bouche un jour de grand froid, mais ceux qui étaient tout près s’en rendirent compte et alertèrent les autres. On sortit progressivement de sa méditation. La fumée grignota encor
