Una hora después, estamos en el club.
La mano de Fede agarra la mía mientras nos apretujamos entre las cortinas de terciopelo rojo y entramos en una habitación empapada de neón y pecado.
La música está tan alta que la siento en las costillas. El bajo vibra como un segundo latido.
—Aquí —dice Fede, tirándome a una cabina cerca del borde del escenario.
Nos dejamos caer en un sofá rojo y levanto la vista justo a tiempo para ver a una mujer voltearse boca abajo en un tubo, con el culo al aire y el pelo rozando el escenario. Gira como si la gravedad no existiera, sus pechos libres y orgullosos, rebotando al ritmo.
—Oh, Dios mío —exclamo—. Las strippers están desnudas.
Fede se gira hacia mí, sonriendo con suficiencia. —¿Esperabas que estuvieran vestidas? ¿Dónde está la diversión en eso?
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