A fdp não recua. Ela não sabe o que é baixar a p***a do olhar, e isso tá me deixando no limite do controle, com o p*u latejando e a mão coçando pra meter um tapa na cara e um puxão de cabelo que desmonte essa pose. Ela inclina a cabeça, aquele sorriso de veneno russo guardado entre os dentes, e solta a rajada como quem descarrega um pente inteiro de AK-47 na cara do inimigo:
— Não gosto de traficantes. — A voz da Kyra vem firme, o sotaque cortando o ar como uma navalha de gelo siberiano, f**a pra c*****o de ouvir.
Me encara de cima a baixo, sem pudor nenhum, com a petulância de quem nasceu em berço de ouro, mas foi batizada no sangue de gente morta. O olhar dela desce devagar, pesado, abusado pra c*****o, me medindo como se eu fosse um pedaço de carne no açougue. Ela faz questão de anali
