Desliguei. O Rio de Janeiro agora era o meu tabuleiro. O vôo clandestino foi uma eternidade de planos de morte. Quando pousei em solo brasileiro, o calor me atingiu como um tapa na cara dado por alguém que me odiava. Era úmido, barulhento e fedia a uma liberdade que eu nunca conheci. Peguei um táxi caindo aos pedaços; o motorista me olhava pelo retrovisor com uma lascívia que eu cortei apenas ajustando o coldre na cintura, deixando o cabo da Beretta à mostra. Ele não falou mais nada até o destino.
O Complexo do Império surgiu no horizonte como uma ferida aberta na montanha. Um labirinto de tijolo baiano e zinco. Comecei a subir. Cada viela era um teste de nervos. Sentia os olhares dos moleques na contenção, os fuzis apontados das lajes, o cheiro de óleo de motor e fumaça. Eu não parecia u
