O eco dos tiros continuava rasgando a madrugada.
Primeiro distante.
Depois mais perto.
Depois perto demais.
Valente ficou parado por um segundo no meio do beco estreito, ouvindo o som se espalhar pelo morro como uma onda. Quem cresceu em lugar assim aprende cedo a reconhecer barulho de tiro. A distinguir de onde vem. A perceber quando é coisa pequena… e quando é coisa grande.
Aquilo não era coisa pequena.
Mais dois disparos ecoaram.
Gritos.
Portas batendo.
Cachorros latindo.
O morro acordava no susto.
Dioguinho desceu do caminhão correndo e veio até ele.
— Tá dando r**m.
Valente já tinha percebido.
Ele olhou para o alto da favela, onde as casas subiam coladas umas nas outras, iluminadas por lâmpadas improvisadas, fios cruzando o céu como teias.
Alguma coisa estava acontecend
