Grain de sable à St-Pierre-Quiberon

Prologue

PROLOGUE5 janvier - Londres - À l’aube.

Froisser, déchiqueter, manger la feuille. Hélène Cornwell se tenait prête à mâcher le papier. Elle voulait mourir, étouffée… par l’énormité de la nouvelle.

On ne meurt pas d’une boule en travers de la gorge, non, pas de la fibre de cellulose mais d’une balle. Voilà, sortir le revolver du tiroir, se coller le canon dans la bouche et surtout ne pas hésiter, presser la détente.

Sa cervelle explosera sur le sol vitrifié. Clean, bureau immense où, indubitablement, rien ne traîne, et la femme de la société de nettoyage la retrouvera là, au petit jour. Saleté de sang, qui colle, qui poisse, qui salit bien, impossible à enlever ; et puis du cerveau intelligent partout avec des bouts d’os éclatés, écœurant, pas plus beau qu’un cerveau de crétin ! Saleté de suicide qui perturbera dès le lever la femme au labeur. Aspirateur en main, elle hurlera puis sanglotera à la vue du précieux bois, dorénavant souillé à tout jamais. L’hémoglobine, ça tache gravement.

Imaginer cette quelconque employée découvrir son crâne en mille morceaux amena la bile sur le bord de ses lèvres. Non, madame Cornwell ne pleurait pas, jamais. Nulle larme de bonheur, nul sanglot de peine. Uniquement, elle s’étranglait de vivre… alors qu’elle venait d’atteindre son but. Par sa découverte, elle ferait trembler l’humanité entière.

Monsieur X entra, elle jeta la boule dans la corbeille, négligemment, comme si de rien n’était.

Geste brusque, viril, la large paume de l’homme écrasa la photo. Le bureau de verre trembla. De sa voix rauque, il affirma :

— Notre homme s’appelle Jim Flemming.

— My God, il lui ressemble tant ! s’exclama Hélène Cornwell.

Par ces six mots, elle venait de signer son propre arrêt de mort.