Savage dejó la bandeja en la mesita y retrocedió un paso, dándole espacio. Su voz salió ronca, casi forzada.
—Come. Necesitas fuerzas.
Aya miró la bandeja como si fuera algo ajeno, pero el estómago le rugió traicionero. Tomó la cuchara con manos temblorosas y empezó a comer en silencio. El caldo estaba caliente, reconfortante, con un sabor a hierbas que le recordaba las comidas que su madre preparaba cuando estaba enferma de niña. Cada cucharada era mecánica; masticaba sin saborear realmente, solo para llenar el vacío. Savage no se movió. Se quedó de pie, apoyado contra la pared, observándola con una intensidad que no sabía cómo disimular. No hablaron. El único sonido era el leve tintineo de la cuchara contra el tazón y la respiración entrecortada de ella.
Cuando terminó, empujó la band
