LE PRIX DU SILENCE

CHAPITRE 42 : LE ROI NOIR

Buenos Aires, Argentine. Huit ans plus tard.

L'argent blanchi n'a pas d'odeur, mais il a une couleur. Il a la couleur des lumières de Puerto Madero qui se reflètent sur les baies vitrées de mon penthouse, au quarante-deuxième étage de la tour Alvear.

Je tenais un verre de Malbec hors de prix à la main, observant la centaine d'invités qui se pressaient dans mon salon. Des politiciens corrompus, des banquiers suisses aux sourires carnassiers et des narcotrafiquants qui portaient des smokings Tom Ford pour masquer l'odeur de la poudre.

À trente-neuf ans, j'avais tout. Je contrôlais l'intégralité du réseau de blanchiment sud-américain de Doru. J'étais le fantôme devenu roi.

Mais en regardant mon reflet dans la vitre, je ne voyais qu'un mort en sursis. Mes tempes étaient grisonnantes. Mes n