Con Absoluta Alevosía

Capítulo 3

TRES

Los ojos de Mulrooney ardían. Sabía que se estaba haciendo demasiado viejo para pasar la noche en vela. Rara vez tomaba cafeína, pero sabía que hoy le vendría bien un expreso doble. Después de que él y Clarke hubieran interrogado exhaustivamente a Lauren Connolly y Anya Gallien, los dos detectives habían rastreado la zona en busca de testigos. Cuando finalmente llegó a su pequeño bungalow de tablas de madera cerca de Cal State, veinte horas más tarde, se quedó despierto reflexionando sobre el caso antes de reunirse con Clarke en la autopsia del doctor Connolly a las ocho de la mañana.

La rapidez de la autopsia fue inesperada, pero no había habido una reserva de c*******s en la oficina del forense que retrasara la atención al difunto médico. El momento era inusual para un lugar al que Mulrooney solía atribuir el mérito de albergar más c*******s que un pub irlandés en día de pago.

Como resultado de su incesante movimiento, Mulrooney estaba ahora demasiado excitado para dormir, así que se dirigió de nuevo a Belmont Shore. Cuando se desvió por Livingston hacia la calle Segunda, se fijó en la conocida señal de tráfico —Belmont Shore te da la bienvenida. Un imaginativo artista callejero ya la había rotulado con una calavera de color neón y una cruz con forma de cuchillo. Evidentemente, la sombría noticia ya había llegado a las calles.

Mulrooney aparcó frente a Surf's Up y entró. El restaurante siempre lo alegraba con su decoración de viejas tablas de surf y accesorios de los colores de las sombrillas de playa. En una de las paredes había un enorme mural de Belmont Shore en los años 50, repleto de sonrientes militares de Texaco. ¿Se preguntaba si alguna vez hubo una época tan despreocupada? En lo alto había un tiburón disecado con los dientes pintados y ensangrentados. Más vale que ese tiburón tenga una coartada sólida, reflexionó mientras tomaba asiento en el mostrador.

Después de que Mulrooney saludara con la cabeza a varios lugareños, sacó sus carpetas para desanimar la conversación. Quería estar a solas para relajarse y organizar los pensamientos que rebotaban como perdigones en su cerebro privado de sueño.

—Bueno, es Tim-sum-y-algo-más — llamó la camarera mientras se acercaba con una taza de café y una jarra de descafeinado.

—Buenos días, Sophie— sonrió Mulrooney.

—¿Cómo está mi camarera favorita?— Sophie se rió descaradamente mientras apoyaba su amplia figura en el mostrador, mostrando sus atributos como el anillo de un guardiamarina. Le encantaba coquetear descaradamente, pero todos sus clientes sabían que la vieja era una esposa abnegada. Cinco veces más.

—El periódico dice que Clarke y tú tienen un caso espeluznante— dijo mientras sacaba un lápiz masticado de su pelo gris pajizo recogido como si desplumara una ave .

—Sí. Hoy voy a necesitar el brebaje de alto octanaje— gruñó Mulrooney mientras rechazaba el descafeinado, —y un burrito de desayuno.

—Tal vez debería dejarte la olla— se rió mientras alcanzaba una olla de desayuno normal . —Parece que has estado de fiesta con los Stones. Será mejor que duermas un poco antes de que te cambie por algo que aún respire, aunque eso no es un requisito. Le lanzó una sonrisa diabólica antes de marcharse.

Mulrooney se miró en el espejo situado encima de la barra de servicio. A menudo le habían dicho que se parecía a Harrison Ford. Más bien se parecía a un alumno de rehabilitación, pensó. Tomó un gran trago de café y expuso el informe preliminar de la autopsia.

Desde el momento en que Mulrooney había iniciado la investigación, todo le parecía desajustado, como cuando los diálogos de una película no coincidían con los movimientos de los personajes. Eso siempre le molestaba. Esto también lo cabreaba.

Actualmente Anya Gallien y Lauren Connolly eran las únicas personas bajo sospecha, pero él y Clarke apenas habían comenzado la investigación. Desgraciadamente, el estúpido alcalde y el jefe ya los estaban presionando para que hicieran un arresto rápido.

Mulrooney se estremeció al pensar en la reunión que tuvo con el jefe y el alcalde Charles Howe justo después de la autopsia de Connolly. Mulrooney y el alcalde habían estado enfrentados desde que el detective Carlos Atilla había acusado públicamente a Mulrooney de ser racista, la táctica del momento utilizada para poner en duda la integridad de otro agente. Todos los que estaban familiarizados con la situación sabían que las falsas acusaciones estaban motivadas por la animosidad personal de Atilla hacia Mulrooney. El alcalde Howe había exacerbado la situación pontificando sobre Mulrooney a la prensa para hacer alarde de su imagen políticamente correcta. Tampoco era una coincidencia que el hermano del detective Atilla hubiera sido un importante contribuyente a la campaña de Howe para la alcaldía. Desde el incidente Mulrooney apenas podía sentarse en la misma habitación con Howe. O con Atilla.

Mientras sorbía su café, Mulrooney se agitó aún más al pensar en las acusaciones de r*****o. Diablos, Clarke era su compañero y también su mejor amigo. Y Clarke era n***o. Mulrooney tampoco odiaba a los latinos... sólo a Atilla. Atilla era un policía malo. Era conocido por disparar su arma con tan poca provocación como disparaba su gran boca, razón por la cual Mulrooney lo había apodado —Atilla-el-pistola. Ahora Atilla estaba tratando desesperadamente de entrar en el territorio de Mulrooney, y Mulrooney quería enviar a Atilla de vuelta a su antigua división, o de vuelta bajo cualquier roca debajo de una bolsa de basura que llegara a su casa .

Mulrooney suspiró y trató de concentrarse en sus notas. Mientras roía su nudillo calloso, repasó los hechos: Después de que el investigador del forense tomara la temperatura del hígado del doctor en la escena del crimen, había fijado la hora de la muerte entre las 23:15 y las 12:15. Esa misma noche, un testigo había escuchado a la pareja discutir a las 19:30, momento en el que Lauren había salido de la casa. Se dirigió a su barco en el puerto deportivo de la bahía de Alamitos, un refugio que utilizaba como oficina para hacer sus escritos independientes.

Mulrooney recordó la forma lenta, casi robótica, en que Lauren había relatado los acontecimientos de la noche cuando prestó su declaración detallada en la comisaría. Afirmó que había llamado a su casa a las 11:55 de la noche para suavizar las cosas con su marido y hacerle saber que iba a volver a casa. Scott había sonado aturdido, pero al menos contestó al teléfono. Mulrooney llegó a la conclusión de que si su recuerdo de los hechos era exacto, la hora estimada de la muerte se había reducido definitivamente.

Anya Gallien había confirmado la coartada de Lauren, jurando de nuevo que había visto a su amiga en el barco alrededor de la medianoche. Mulrooney había mantenido un necesario grado de escepticismo hasta que una investigación en el puerto deportivo dio con un testigo que lo corroboraba. El Sr. Armstrong, un viejo extravagante y lascivo que vivía en un barco en un muelle adyacente al de Lauren, había admitido de mala gana a Clarke que había —visto — continuamente a Lauren Connolly la mayor parte de la noche desde su barco. Confirmó que ella se había marchado a medianoche y que parecía estar sobria.

Según el relato de Lauren, luego regresó a casa, se sirvió otra copa de vino y se duchó. Se terminó el vino mientras se secaba el pelo. Después de devolver el vaso a la cocina, subió las escaleras y se metió en la cama para descubrir a su marido asesinado.

Anya, sin embargo, había experimentado un repentino cambio de memoria. Afirmó que había salido del puerto deportivo y había llegado a la escena del crimen pasada la medianoche. Aunque sabía que Lauren no estaba allí, había decidido esperar para desearle un feliz cumpleaños. Finalmente recordó algunos detalles olvidados: Habiendo ya aparcado, había decidido caminar hasta Midnight Espresso para tomar un capuchino aproximadamente a las 12:05 A.M. Cuando volvió unos veinte minutos más tarde a la casa de Lauren, se encontró con un espectáculo de terror.

Mulrooney pensó que era posible caminar desde la casa de los Connolly hasta la cafetería en siete u ocho minutos. Anya dijo que tenía la costumbre de festonear los vasos de espuma de poliestireno con la uña del pulgar. También recordó haber tirado su vaso a la basura, donde fue localizado más tarde. Curiosamente, también se había encontrado un posible testigo.

Sin embargo, a Mulrooney le seguían molestando varios detalles. De al menos veinte personas que se encontraban en la cafetería esa noche, sólo una persona recordaba haber visto a Anya, alrededor de las 12:15 a.m. Pero el testigo masculino admitió que había estado borracho desde el partido de baloncesto de la noche y ni siquiera podía recordar quién había ganado el juego.

Mulrooney marcó las 12:15 de la madrugada en su cuaderno e hizo algunos cálculos mentales. Anya podía estar diciendo la verdad. Sería difícil librarse de un tipo, llegar a casa, limpiarse, volver al lugar y aparcar, y luego bajar a tomar una taza de café tranquilizante en sólo veinte minutos, que era el tiempo que habría pasado desde que Lauren supuestamente habló por última vez con su marido. Y hasta ahora, las huellas de Anya no se habían encontrado en ningún lugar de la casa más que donde recordaba haber estado después de llevar a Lauren al interior.

Mulrooney recordó la franca respuesta de Anya cuando Clarke le preguntó por qué había vuelto a llevar a Lauren a la casa, teniendo en cuenta que un brutal agresor podría estar todavía en el lugar. —El asesino se había ido— explicó Anya con naturalidad, —o Lauren no habría salido viva, ¿verdad?

Sin embargo, algo le decía a Mulrooney que Anya sabía más de lo que decía. Se frotó la frente y tomó su café justo cuando Sophie le puso el desayuno delante.

Mulrooney tenía un hambre voraz, pero ahora sentía náuseas. No podía quitarse el olor a muerte de los senos nasales y su cuerpo no estaba acostumbrado al subidón de cafeína. —Será mejor que me cambies a descafeinado, Sophie— dijo. —Me siento como si una manada de ponis se hubiera cagado en mi estómago.

—Ah, recuerdo cuando los detectives eran hombres de verdad— se burló ella.

—Y ahora las camareras lo son— replicó él.

Mientras Sophie hacía una mueca, Mulrooney hojeó sus notas de la autopsia. Había habido una herida, punto de entrada en la línea media en la base del esternón. El arma había entrado en la apófisis xifoides y luego se había extendido hacia abajo. Seccionó la aorta abdominal antes de salir dos pulgadas a la derecha de la línea media. Según el forense, que tenía tanta chispa como sus clientes, la muerte probablemente se produjo a los pocos minutos del asalto debido al desangramiento. Mulrooney pensó en la curva de la herida en relación con la posición del cuerpo. Anotó en el margen: Asaltante zurdo.

El forense robótico había calculado que la hoja del cuchillo tenía una longitud de 5 pulgadas. Los puntos de entrada y salida indicaban una punta dentada, una hoja de doble filo, extremadamente afilada, como un cuchillo de desollar. Los fragmentos de hueso de una costilla astillada indicaban cierta fuerza detrás del empuje. La herida fue limpia y ejecutada por un experto. No había indicios de lucha, probablemente debido al estado alterado de la víctima. El modus operandi fue una elección interesante. Un corte en la garganta habría sido igual de efectivo. E infinitamente más fácil. Era evidente que este asesino realmente disfrutaba de su trabajo. ¿O era su trabajo?

El informe toxicológico llevaría algún tiempo, pero el forense estaba seguro de que cuatro pastillas parcialmente disueltas en el estómago del médico eran Percodan. El estado intacto de dos de las pastillas indicaba una ingestión muy cercana a la hora de la muerte. El laboratorio ya había identificado los residuos de tabaco del bolsillo de la camisa del doctor como porros. Pero el hallazgo más interesante en lo que quedaba del estómago del doctor era un gusano no disuelto, mordido por la mitad. Mulrooney reconoció inmediatamente el desafortunado gusano de agave. Había tragado demasiados ese día desde el fondo de una botella de tequila.

Obviamente, el doctor había encontrado tiempo para divertirse en su última noche de vida. El laboratorio estaba haciendo pruebas de ADN en varios pelos negros encontrados en su ropa que sugerían una compañía más allá de la del tequila y los productos farmacéuticos variados. Connolly estaba tan medicado que probablemente nunca supo qué lo golpeó. Sin embargo, Mulrooney sabía que Lauren nunca podría olvidar el horror que encontró en la cama aquella noche. Recordó el vacuo relato de Lauren de cómo se arrastró a la cama en la oscuridad, rozó a Scott y, sin querer, le metió la mano en las tripas tirando de sus vísceras. Mulrooney se estremeció involuntariamente.

Examinó las fotos policiales de Lauren. Había una fuerte capa de sangre en su brazo izquierdo. No había patrón de salpicaduras. Mientras estudiaba un primer plano de sus pechos, se preguntó si un pezón tenía marcas de identificación específicas. Mulrooney garabateó una nota para que Annette en Huellas Dactilares levantara una huella del pezón de Lauren para cotejarla con las huellas de la puerta del armario. También imaginó cómo en un universo paralelo Annette necesitaría su atenta asistencia en el detalle de los pechos.

Volvió a meter bruscamente las fotos de Lauren en el archivo. Mientras apartaba su burrito parcialmente comido, una voz familiar retumbó en su oído. —Mulrooney, ¿no deberías estar fuera follando?—

Que me jodan , pensó Mulrooney. Supo sin levantar la vista que la voz era la de Atilla. Atilla hablaba con el énfasis de un locutor deportivo. El detective, macizo y de piel rojiza, se dejó caer en un asiento del mostrador y silbó a Sophie como si llamara a un perro. Mientras Mulrooney sacaba su cartera, evitó mirar a Atilla, que siempre parecía estar sudando vaselina.

—Sophie, ¿puedes darme la cuenta, por favor?— suplicó Mulrooney mientras se acercaba.

—Por supuesto. ¿Y qué puedo ofrecerle hoy, detective Atilla?— preguntó Sophie con voz acaramelada.

—Café, mucha crema y un bollo pegajoso para llevar— ordenó Atilla secamente antes de volver su encanto hacia Mulrooney. —Será mejor que tú y Clarke resuelvan el caso Connolly rápidamente. Está más caliente que una tarta de jalapeño. El doctor era muy conocido.

—Dime algo que no sepa, Atilla— espetó Mulrooney. Era todo lo que podía hacer para ser civilizado con Atilla. Además de acusar a Mulrooney de r*****o, Atilla había hablado con los medios de comunicación de que Mulrooney cruzaba los límites con las mujeres después de que Atilla hubiera presenciado un incidente embarazoso fuera de la comisaría en el que estaban implicados Mulrooney y una mujer. El tarado había difundido entonces el chisme sin conocer ninguno de los detalles. Mulrooney nunca había aclarado el asunto porque la situación era muy privada. Y muy dolorosa. Habría requerido más conversación de la que deseaba tener con Atilla, o con los medios de comunicación.

Sophie le trajo a Atilla su comida y le dejó dos cheques. Cuando Atilla dejó el cambio exacto, sin dejar propina, Mulrooney sacó un billete extra y lo golpeó contra el mostrador.

Atilla se encogió de hombros y se levantó para irse. —He estado hablando con el jefe Clement sobre la posibilidad de que me encargue de tu caso— anunció.

Mulrooney lo fulminó con la mirada. —Le arrancaría los pelos del c**o a un orangután antes de permitirlo, Atilla— espetó.

—Quizá quieras replanteártelo . Otra c****a podría costarte tu placa . Atilla recogió su comida y se dio la vuelta para marcharse.

La cara de Mulrooney ardía, pero observó con silenciosa ira cómo Atilla se marchaba. —¡Maldita gárgola!— murmuró cuando la puerta se cerró de golpe tras Atilla.

Sophie sacudió la cabeza mientras recogía el dinero del mostrador. —Todo el mundo dice que eres el mejor detective que ha tenido la policía de Londres. Entonces, ¿por qué aguantas su m****a, Tim?—

—Tendrá su merecido, Sophie. Todo a su debido tiempo.

—Este sería un buen momento— sonrió ella. —Antes de que te vayas, tengo algo que contarte que puede resultarte interesante. Vi a Doc Connolly aquí el otoño pasado. Estaba con la amiga de su esposa. Ya sabes, esa pelirroja sexy, Anya Gallien. Todos solían venir aquí a menudo, pero esa noche eran sólo él y ella. Sin su esposa.

—¿Viste o escuchaste algo?

—Por eso estoy hablando contigo, chico genio. No los estaba esperando esa noche, pero en un momento Anya casi me atropella cuando de repente saltó de la cabina del doctor. Lo miraba con desprecio. La oí decir: —Te mataré si vuelves con Lauren después de esto. Parecía que tenía una abeja en el t*****o.

—¿Estás segura de que dijo eso, Sophie?

—¿Cuestionas mi memoria? ¿Cuándo fue la última vez que dije algo que no era cierto ?— Sophie se despeinó para enfatizar y continuó. —Y tengo más para ti, muñeco . Varios meses después de eso, estaba cargando algunas golosinas en los estantes de la pastelería cuando me di cuenta de que el Dr. y la Sra. Connolly estaban sentados en el banco de enfrente esperando una mesa. Tuve una sensación espeluznante como la que tengo a veces. Miré por la ventana y vi a Anya de pie, de color púrpura en la luz de neón. Se quedó mirando a los Connolly durante mucho tiempo, como una especie de acosadora. Me puso los pelos de punta. Eso es todo, pero se quedó en mi mente.

Mulrooney se inclinó hacia delante y la besó en la mejilla. —Sophie, eres justo lo que necesitaba hoy.

—Soy lo que todo hombre necesita cada día— sonrió ella. —Me tengo que ir. Tengo que hacer un pedido. Cuídate, muñeco .

Mulrooney tomó sus papeles y salió a la luz del sol. Respiró profundamente, pero ni siquiera el aire del mar pudo alivianar el peso que le oprimía el pecho.