- Che volete, ragazzo? - Gli domandò quella, in spagnuolo.
- Non è questa, - disse il ragazzo, stentando a metter fuori la voce, - la bottega di francesco Merelli?
- Francesco Merelli è morto, - rispose la donna in italiano.
Il ragazzo ebbe l’impressione d’una percossa nel petto.
- Quando è morto?
- Eh, da un pezzo, - rispose la donna; - da mesi. - Fece cattivi affari, scappò. Dicono che sia andato a Bahia Blanca, molto lontano di qui. E morì appena arrivato. La bottega è mia.
Il ragazzo impallidì.
Poi disse rapidamente: - Merelli conosceva mia madre, mia madre era a servire dal signor Mequinez. Egli solo poteva dirmi dov’era. Io son venuto in America a cercar mia madre. Merelli le mandava le lettere. Io ho bisogno di trovar mia madre.
- Povero figliuolo, - rispose la donna, - io n
