4 aoûtJe ne suis pas le seul à plaindre. Tous les hommes sont frustrés dans leurs espérances, trompés dans leur attente. J’ai été voir ma bonne femme des tilleuls. Son aîné accourut au-devant de moi ; un cri de joie qu’il poussa attira la mère, qui me parut fort abattue. Ses premiers mots furent : « Mon bon monsieur ! hélas ! mon Jean est mort. » C’était le plus jeune de ses enfants. Je gardais le silence. « Mon homme, dit-elle, est revenu de la Suisse, et il n’a rien rapporté ; et sans quelques bonnes âmes, il aurait été obligé de mendier : la fièvre l’avait pris en chemin. » Je ne pus rien lui dire ; je donnai quelque chose au petit.
Elle me pria d’accepter quelques pommes ; je le fis, et je quittai ce lieu de triste souvenir.
