Mi Compañero Vampiro

Prólogo

Un fuego intenso recorrió mis venas mientras un grito salía de mi boca involuntariamente. Me contorsionaba de dolor sobre el terreno áspero e irregular del bosque, suplicando ayuda en un intento inútil de ser salvada de esta tortura.

Estaba ardiendo. Era como si alguien me hubiera prendido fuego tras envolverme en poliéster y ahora estuviera observando el espectáculo sentado al margen, disfrutando de mi combustión con una sonrisa maliciosa en el rostro.

Un grito desgarrador escapó de mis labios cuando, una vez más, me vi obligada a soportar el ardor que en ese momento pretendía destruirme. Cada parte de mi cuerpo, cada centímetro de mi piel gritaba de terror al sentir que mis miembros se incendiaban; y permanecía despierta, incapaz de hacer nada al respecto.

¿Qué había hecho yo para merecer esto? No lograba recordar ningún incidente que me hiciera merecedora de algo así en la vida. Claro, había mentido algunas veces e incluso hablé con rudeza a otros en raras ocasiones, pero estaba segura de que eso no justificaba esto. Jamás robé un centavo ni, sobra decirlo, maté a un ser humano o animal. Esto era el infierno en la tierra, un purgatorio inimaginable sin un camino que llevara al cielo ni una vía para escapar de él.

Deseaba una salida. Supliqué por una salida a quienquiera que estuviera ahí fuera y pudiera escuchar mi petición. La muerte habría sido mejor que esto —lo que sea que estuviera atravesando ahora—.

Cerré los ojos con más fuerza mientras mis manos, a mis costados, se aferraban a las briznas de hierba que me rodeaban en un intento fútil de aliviar el dolor. Pensamientos sobre un James preocupado buscando a su hija adolescente —desaparecida en su primer día en Sin City— y una Emma tensa y con el corazón roto al recibir la noticia, se filtraron en mi mente empeorando todo aún más, provocando que un grito alto y doloroso saliera de mi boca.

— Oh, Dios —me lamenté para mis adentros.

Pensar en James culpándose porque su hija lo abandonó y desapareció, o huyó (dependiendo de si encontraban mi cuerpo), era suficiente para destrozar mi estado de ánimo. Era un buen padre, algo despistado sobre toda la experiencia de la paternidad y sobre qué hacer o cómo actuar, pero, por otra parte, Emma no era mejor. Probablemente ella era peor que James en lo que respecta a ser madre. Claro que me amaba y me cuidaba, pero desafortunadamente el amor no pagaba las cuentas, ni las clases de ballet o arte que tuve que dejar porque ya no podíamos costearlas.

No me malinterpreten. Amaba a Emma, pero en el fondo me alegraba estar lejos de ella. No tenía idea de cómo ser madre, ni siquiera un adulto responsable. Se gastaba todo su salario en un par de zapatos o en un bolso de diseñador que vio por solo dos minutos durante su corta caminata de regreso a casa desde la escuela primaria donde trabajaba; ignoraba el hecho de que necesitábamos ese dinero para la comida y otras necesidades básicas.

Sin embargo, no lo hacía a propósito. Eso nunca pasaría por su cabeza. Cuando mi abuela materna vivía y nos llevó a Emma y a mí con ella tras el divorcio, era ella quien me cuidaba. Solía bromear diciendo que Emma había salido a su padre (mi difunto abuelo), y que él era tan distraído como ella.

Aprendí mucho de mi abuela en los pocos años que vivió, incluso cómo preparar comidas completas a los ocho años o cómo llenar un cheque y vigilar los plazos. Ella sabía que, tras su partida, Emma y la casa se convertirían indirectamente en mi responsabilidad; algo que no tuve más opción que aceptar.

Amaba a mi madre, ¿y qué si era un poco atolondrada? James era diferente. Él era un adulto y sabía cómo comportarse como tal. Era responsable y sabía administrar sus ahorros e ingresos. También había vivido más o menos solo durante casi dos décadas (se fue de casa de sus padres a los dieciocho y solo estuvo casado un año y medio cuando Emma lo abandonó, llevándome con ella). Claro, no sabía cocinar ni limpiar, pero nunca esperó que yo hiciera todas esas tareas. Era igual de feliz comiendo en la cafetería o pidiendo pizza cada noche para cenar, al diablo con la salud.

De hecho, me hacía ilusión vivir con él. Quería experimentar esa independencia que sabía que vivir con James me otorgaría. Esta era mi única oportunidad de finalmente vivir un poco para mí, y ahora sucedía esto.

No era justo.

Mi queja, sin embargo, salió en forma de balbuceos incoherentes.

El ardor en mi interior aumentaba con cada momento que pasaba. ¿Dónde demonios estaba? Y lo más importante, ¿qué demonios me estaba pasando? ¿Por qué sentía tanto dolor?

De algo estaba segura, no obstante. Todo era culpa de él.

Todo era culpa de Bruce Crapper.

Él era un problema. Lo supe desde la primera vez que lo vi en la cafetería esta mañana, pero aun así confié en él lo suficiente para que me trajera hasta aquí, y miren lo que pasó.