— Você tá diferente — disse Bianca, me observando com a testa franzida.
Estávamos no refeitório do campus, almoçando no mesmo canto de sempre. O lugar estava lotado, barulhento, cheio de conversas paralelas. Mas o comentário dela atravessou o ruído como um raio certeiro.
— Diferente como? — perguntei, fingindo desinteresse.
— Como quem está tentando parecer imune ao próprio veneno.
— Tá poética hoje, Bianca?
Ela apoiou o garfo no prato, cruzou os braços e me encarou.
— Você tá gostando dele, Isa. E tá fingindo que não.
— Eu não sinto nada.
— Mentira.
Desviei o olhar. O arroz perdeu o sabor. A sala ficou menor.
— A gente nem se beijou — tentei justificar.
— Justamente. E você já tá assim. Imagina quando acontecer.
Soltei um riso curto, seco.
— Eu não sou o tipo de garota que se
