Chamas!
O advogado acaba de sair. Garantiu-me que pode me livrar das grades. Ou pelo menos diminuir minha pena. O chicaneiro de porta de cadeia tem um trunfo: vai argumentar no tribunal que padeço de alguns problemas de ordem psicológica, atenuando minha condenação. Um eufemismo t**o para evitar dizer que não passo de um louco. Não sou louco. Um louco não sabe das coisas que só eu sei. Guardo tudo na memória, gravado com as tintas flamejantes do medo - aquele quadro hediondo de abominações dantescas que presenciei, em corpo e espírito! Agora a morte é apenas um horror ígneo e sibilante, coleando nas sombras. Cada vez mais perto, o Horror em chamas se aproxima outra vez. Mboitatá - eis como chamam a morte que sibila entre chamas! O horror tomou forma na escuridão da noite. Grotesca
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