Des élancements me transpercent le crâne. En vérité, c’est tout mon corps qui hurle de douleur. J’essaie d’ouvrir les yeux, mais mes paupières sont lourdes comme du plomb. J’appelle Leo, ou n’importe qui, mais aucun son ne franchit mes lèvres.
Je sens qu’on me déplace. Chaque mouvement déchire mes muscles et enflamme mes os. Je voudrais supplier qu’on arrête, mais je n’ai plus de voix.
— Il faut un médecin ! crie quelqu’un.
Les mots résonnent, lointains, comme s’ils venaient d’un autre monde. L’obscurité revient m’engloutir, et je m’y abandonne sans résistance.
Quand je reprends conscience, la douleur s’est apaisée, mais mon corps m’emprisonne. Mes membres sont aussi lourds que du ciment. Les voix qui m’entourent m’arrivent étouffées, déformées comme sous l’eau. Rien n’a de sens.
Leo.
