I
Un matin, huit jours après, vers six heures, Geoffroy entrait dans son atelier : Lotieu était déjà au travail et, tout en dessinant, elle défendait d’une main sa tartine de beurre posée près d’elle, que Diavolo, assis sur la table, s’obstinait quand même à vouloir l****r.
– Alors toujours ! dit-il, en jetant son chapeau sur le divan.
– Je viens d’arriver.
– Ce n’est pas un reproche, au contraire ; mais enfin, quand dormez-vous ?
– Je me couche de bonne heure, n’ayant plus rien à faire quand mon jardin est arrosé.
– Vous ne sortez jamais ?
– Où irais-je ? J’ai eu assez à souffrir de me trouver seule dans les rues, de marcher au hasard sans m’arrêter, pour avoir maintenant la crainte et l’horreur de la rue.
– À Dunkerque, vous sortiez ?
– À chaque instant ; dans la semaine pour le
