Près des sandalettes, une feuille de papier comporte trois lignes de l’alphabet cyrillique. Je l’attrape et recule, veillant ainsi que Suzy, à laisser le minimum de traces de notre passage, pour ne pas polluer la scène et simplifier le travail des TIC* de la gendarmerie. Pendant que Suzy s’attache à joindre l’adjudant Balthazar, je rejoins Barbara dans la cuisine et lui murmure de me suivre. Dans le couloir, je lui demande de traduire ce qui est écrit sur le papier.
— Je n’en peux plus d’assouvir ces porcs, lit-elle en détachant les syllabes. Je ne suis pas leur jouet. Je ne suis pas née pour cela. Jana, je t’en conjure, n’en dis jamais rien à mes parents. Eux non plus n’ont pas mérité cela. Adieu.
Jana, justement, du fait de notre absence et saisissant que nous conversons à voix basse,
