Halil, el abuelo, llegó a la mansión cuando el reloj marcaba las once de la noche. Al abrir la puerta principal, el desastre que encontró superaba cualquier escenario que hubiera imaginado: jarrones destrozados, cuadros torcidos, y fragmentos de cristal esparcidos por el suelo. La preocupación se apoderó de su rostro arrugado por los años, mientras sus ojos escrutaban cada rincón en busca de alguna señal.
Fue directo a la habitación de Vanea, pero al llegar, solo encontró una cama tendida y un perfume a jazmín flotando en el aire. Sin embargo, un sonido lastimero llamó su atención: un llanto ahogado que provenía de la habitación de su nieto Ismail, al final del pasillo.
—Vanea, ¿qué ocurre, cariño? —preguntó Halil con voz suave, mientras su corazón latía acelerado por la preocupación.
