Treinta años antes.
Un niño se tapaba los oídos, posiblemente no tenía más de seis años. Su cuerpo permanecía hecho un ovillo mientras escuchaba el silencio de la casa. El silencio era la señal, una señal terrible, que le hacía temblar el cuerpo.
Cerró los ojos con fuerza al escuchar el quejido de dolor de su madre. Un sonido lastimero que el hizo todo el esfuerzo de ignorar apretando aún más el agarre en sus oídos. Estaba debajo de la cama de su habitación. La puerta que comunicaba la habitación de su madre con la suya estaba abierta.
—Ibrahim, por favor—sollozaba en silencio, casi como un susurro lastimero porque tenía prohibido gritar. Debía hacer tan poco ruido como fuera posible a menos que deseara una golpieza.
—Cierra la puta boca, Dimar. Tu boca se abre cuando yo lo ordene,
