A noite caía pesada sobre a cidade.
O calor abafado grudava no corpo e o ar parecia cheirar a ferrugem e gasolina.
No fundo do bordel, duas vozes se misturavam ao ruído constante de conversas e músicas.
Rato estava sentado numa mesa velha, com o cigarro aceso entre os dedos, observando o chão sujo.
Do outro lado, Mauricinho, com a camisa social aberta no peito, mexia nervoso no relógio de pulso.
— Tu tem certeza que eles descobriram? — perguntou Mauricinho, num tom de voz baixo, como se o próprio ar tivesse ouvidos.
Rato soltou a fumaça devagar, os olhos semicerrados.
— Tenho. O velho me ligou de madrugada, tremendo. Disse que uns caras do morro apareceram perguntando da van.
— Do morro?
Rato assentiu, sem emoção.
— Talvez. E se eles tão farejando a van, é questão de tempo até ch
