A manhã descia preguiçosa sobre o morro, mas dentro da casa de Chacal, a rotina já tinha começado há horas. O sol se filtrava pelas janelas amplas da sala, tocando os móveis escuros e o chão frio. No andar de cima, Serena descansava, ainda pálida, mas com a respiração mais leve.
Chacal estava na cozinha, encostado no balcão de mármore, olhando distraído para o vapor que saía da xícara de café. A cabeça fervia de preocupações: as buscas no morro, os boatos que circulavam, e, no meio de tudo, aquela menina machucada que ele encontrara quase morta e agora dormia sob seu teto.
Um toque insistente na campainha o tirou dos pensamentos.
Ele caminhou até a porta e abriu — uma mulher alta, de jaleco branco e sorriso ensaiado estava ali, segurando uma pasta e uma maleta médica.
— Bom dia. — diss
