O sol já estava começando a se esconder por trás das lajes do morro, tingindo o céu de tons alaranjados, quando Guto e Chacal estavam na boca, sentados na mesa da boca. O movimento era intenso — vapores subindo e descendo, rádio chiando, o som de motos cortando o ar e o cheiro de maconha misturado com o de pólvora recente.
Chacal contava o dinheiro do dia com calma, o olhar atento sobre cada nota. Guto, encostado na parede com um cigarro entre os dedos, observava o vai e vem dos meninos com aquela postura relaxada que disfarçava a atenção constante. O morro podia parecer calmo, mas eles sabiam — bastava um passo em falso pra tudo virar fogo.
— Tá rendendo bem — comentou Chacal, guardando o maço de notas no cofre.
— Mas esses moleque tão vacilando na contagem.
— Eu vi — respondeu Guto,
