Eu nunca fui uma mulher de sorte.
Aprendi cedo que quem nasce nas vielas do centro velho do Rio precisa roubar do mundo o que ele nunca vai te dar.
Meu pai morreu num boteco antes dos quarenta. Minha mãe me deixou aos doze. Desde então, aprendi a sobreviver com o que eu tinha — e o que eu tinha, naquela época, era só um rosto bonito e uma língua afiada.
O primeiro homem que me prometeu o céu me deu um inferno.
O segundo me deu um teto e depois me trancou nele.
O terceiro me ensinou a nunca mais depender de ninguém.
Foi assim que eu comecei.
Primeiro, nas ruas. Depois, nos bares de dança. Até que percebi: se o corpo é mercadoria, o poder é o dono do mercado.
E eu decidi ser a dona.
Meu bordel começou pequeno, em um sobrado abandonado perto da Lapa. Tinha três meninas, dois quartos
