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Peter
— Tu es poussière et tu retourneras à la poussière…
La voix monocorde du prêtre me parvient et je l’ignore comme je balaie la foule en deuil du regard. Il y a plus de deux cents personnes présentes, toutes vêtues de noir, l’expression sombre. Sous la mer de parapluies noirs, j’aperçois bien des yeux rouges et gonflés, et quelques femmes pleurent à chaudes larmes.
George Cobakis était populaire de son vivant.
Cette pensée devrait me mettre en colère, mais ce n’est pas le cas. Je ne ressens rien lorsque je pense à lui, pas même la satisfaction de le savoir mort. La rage qui me consume depuis des années s’est apaisée pour le moment, me laissant étrangement vide.
Je reste à l’arrière de la foule, mon manteau et mon parapluie noirs comme ceux des autres. Une perruque d’un marron c
