O amanhecer chegou lento, coberto por uma névoa densa. O ar cheirava a terra molhada e cinzas antigas — como se o tempo tivesse parado à espera de um novo desastre.
Dentro da casa, Helena observava a janela com os olhos inchados de uma noite sem sono. O bilhete de Camila ainda estava sobre a mesa, o papel manchado por uma gota de sangue seco.
“Amanhã, o fogo volta pra casa.”
Essas palavras queimavam na mente dela, repetindo-se em um eco interminável.
No berço, Luna dormia. Por enquanto, o mundo lá fora não a alcançava. Mas Helena sabia — o m*l sempre encontra o caminho de volta.
Ela respirou fundo, passou a mão pelos cabelos e olhou para o relógio. Thiago ainda não havia retornado. Desde a explosão no galpão, o telefone dele só caía em silêncio.
E o silêncio, ela aprendeu, é o prelúd
