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M’incammino verso piazzale Roma.
Per le calli incrocio scozzesi ubriachi, latino-americane che mi lanciano occhiate trasgressive, buttafuori di colore che non mi degnano d’uno sguardo.
Ho lasciato a casa le Chesterfield e pure l’accendino. Chiedo una sigaretta a un giovane che fuma per strada.
Per tutta risposta mi manda a fare in culo.
Compilo mentalmente l’inventario: con me ho cellulare, portafogli, chiavi della macchina. Poca carica, nel primo. Dieci euro, nel secondo. Bancomat con dentro quattromila euro e rotti. Carta d’identità. Un paio di manette. Tesserino di riconoscimento della Polizia. Patente. Tessera sanitaria. Tessera AVIS.
Potrei andare a donare il sangue, penso. Sono quasi digiuno. Peccato che io sia fuori orario…
Non mi viene da ridere.
Riprovo: oppure deviare
