Me encuentro en síncope, desnuda en una cama enorme. El vestido que llevaba ayer está tirado en el suelo de madera noble, sumado al charco de ropa masculina que reconozco al instante, Ivanov.
Bastian Ivanov…
El hilo de sus caricias retornan recordando una noche que se salió de control. Perdimos la cabeza, ahora me muero de la vergüenza. Escucho el grifo de la ducha abierto. ¿Cómo voy a mirarlo a los ojos después de lo que pasó?. Aferro a mi pecho las sábanas de seda grises. Giro la cabeza encontrando al pie de la cabecera de la cama una pared roja, es sobre estimulante, en esa cuelga un enorme cuadro de su rostro y parte de su pecho desnudo; es una fotografía en blanco y n***o en la que no sonríe, como si acabara de salir de una ducha las gotitas de agua se deslizan por su frente, su mir
