DALTON
A sala era pequena, com paredes de concreto e uma mesa de metal no centro. Duas cadeiras. Uma lâmpada pendurada no teto, balançando devagar. O cheiro de mofo e ferrugem preenchia o ar.
A mulher estava sentada na cadeira, com as mãos algemadas na frente. Ainda tinha as marcas do frio nos lábios, a pele pálida, mas os olhos... os olhos estavam vivos. Atentos.
Entrei e fechei a porta. Sentei-me na cadeira na frente dela. Tirei o revólver 38 da parte de trás da cintura e coloquei na mesa, entre nós. Ao lado, uma única bala.
Ela olhou para a arma. Depois para mim. Depois para a bala.
— O que é isso? — ela perguntou, a voz rouca.
— Roleta russa. — Abri o tambor, coloquei a bala, girei. — Cada um que sobreviver faz uma pergunta. No final, o ganhador leva tudo.
Ela riu.
— Você está
