No final do coquetel, eu me esquivo de Khaled e começo a sair de fininho.
Um passo. Outro. Quase livre.
— Layla.
Eu respiro fundo e me viro.
Ele está parado a poucos metros, a multidão começando a se dispersar ao redor, os convidados rindo, brindando, como se o mundo não estivesse em colapso dentro de mim.
— Já vai embora? — pergunta, com aquele tom neutro que esconde sempre alguma armadilha emocional.
— A festa acabou. Os dançarinos pararam. Os fogos internos também.
— Mas eu ainda estou em chamas — diz, sem nenhum pudor de parecer literal.
Reviro os olhos, tentando não rir. Nem tremer. Nem desmoronar.
— Muito bonito o espetáculo — digo, sem me aproximar. — Palmas para você. Foi convincente. Emoção, tradição, sedução velada. Quase me fez esquecer que sou uma refém de salto alto.
