Point de vue Emma
Je n’arrive pas à détacher mes yeux de lui.
Papa. Étendu sur le sol, inerte. Une poupée brisée.
Son visage est si pâle qu’il semble déjà ailleurs.
Sa main, glaciale, raide, vide de vie.
Je la serre encore. Comme si ça changeait quelque chose.
Comme si mes doigts pouvaient réchauffer un corps qui refuse de répondre.
Juana s’agite autour de lui, méconnaissable.
Fermement, elle donne des ordres aux ambulanciers, une générale en pleine guerre.
Et moi ? Statufiée. Inutile. Bravo, Emma. Belle performance.
La sirène hurle dehors.
Un bruit assez v*****t pour réveiller les morts.
Sauf lui.
Quand ils le hissent sur le brancard, leurs gestes sont sûrs, précis.
Mon cœur s’emballe.
J’ai un mouvement réflexe, presque animal.
Je me redresse d’un bond.
— On l’emmène à Pe
