– Eh ! c’est l’orchestre, dit-elle, comme il se plaignait du bruit. Tu ne trouves pas que c’est une drôle de musique ? Cela va très bien accompagner nos huîtres et notre perdreau.
Ses trente ans se rajeunissaient dans une escapade. Elle avait des mouvements vifs, une pointe de fièvre, et ce cabinet, ce tête-à-tête avec un jeune homme dans le brouhaha de la rue, la fouettaient, lui donnaient un air fille. Ce fut avec décision qu’elle attaqua les huîtres. Maxime n’avait pas faim, il la regarda dévorer en souriant.
– Diable ! murmura-t-il, tu aurais fait une bonne soupeuse.
Elle s’arrêta, fâchée de manger si vite.
– Tu trouves que j’ai faim. Que veux-tu ? C’est cette heure de bal idiot qui m’a creusée... Ah ! mon pauvre ami, je te plains de vivre dans ce monde-là !
– Tu sais bien, dit-il
