Una madre para los hijos del Mafioso

Capitulo 02

Khloé Beaumont

​El vapor del agua caliente empañaba el espejo, pero no lo suficiente como para ocultar el temblor de mis manos. Me apoyé en el mármol frío del lavabo y cerré los ojos, tratando de controlar el ritmo desbocado de mi corazón.

​¿Qué acababa de hacer?

​Jamás me habría creído capaz de algo así. Yo no era la clase de mujer que se acostaba con un extraño en un bar, y mucho menos con uno cuyo nombre ni siquiera conocía. Pero en los últimos meses, la Khloé que solía ser la estudiante de arte, la hija que desayunaba con sus padres cada domingo había muerto.

La Khloé que quedaba era una criatura movida por el instinto de supervivencia, alguien que hacía cosas que jamás creyó que haría. Me había convertido en una sombra en mi propia ciudad, trabajando en empleos mediocres bajo nombres falsos, durmiendo con un ojo abierto y, ahora, buscando refugio en los brazos de un hombre que exudaba peligro por cada poro de su piel.

​Salí del baño con la sábana todavía envuelta en mi cuerpo, buscando mi ropa con movimientos erráticos. Necesitaba irme. Necesitaba volver a mi pequeño y miserable apartamento antes de que la realidad me golpeara con más fuerza.

​Sin embargo, al cruzar la puerta, me detuve en seco.

​Él ya estaba vestido. Llevaba su camisa blanca desabrochada en el cuello, pero su porte volvía a ser el de un hombre que controlaba el mundo. Estaba sentado al borde de la cama, observándome con una mirada que no supe descifrar. Era una mezcla de curiosidad, posesividad y algo mucho más oscuro.

​— Debo irme —logré decir, mi voz apenas un susurro mientras recogía mis prendas del suelo. No me atrevía a mirarlo a los ojos—. Ha sido... gracias por el trago.

​— Allá afuera no es seguro, ¿verdad, Khloé?

​El sonido de mi nombre saliendo de sus labios fue como un disparo en medio del silencio.

Sentí una náusea súbita subir por mi garganta. El pánico, ese viejo conocido que se instalaba en mi pecho cada vez que escuchaba una sirena o un paso pesado detrás de mí, me golpeó con la fuerza de un huracán. Dejé caer mi ropa al suelo y retrocedí hasta chocar con la pared.

​Él lo sabía.

​— ¿Quién eres? —mi voz salió quebrada, cargada de un terror absoluto—. ¿Son ellos? ¿Te enviaron para terminar lo que empezaron?

​Estaba segura de que este era el fin.

Que este hombre tan hermoso y elegante era simplemente el verdugo más refinado que habían podido contratar para matarme. Cerré los ojos con fuerza, esperando el frío del metal o el impacto que acabaría con todo.

​— Conmigo estás a salvo, Khloé —su voz no era la de un asesino a sueldo. Era profunda, tranquila, casi autoritaria.

​Abrí los ojos. Él se había levantado y caminaba hacia mí con esa elegancia depredadora. Se detuvo a centímetros de mi rostro, y antes de que pudiera huir, acunó mi rostro con sus manos. Sus palmas estaban calientes, un contraste total con mi piel helada.

​— ¿Cómo sabes mi nombre? —pregunté, mi respiración agitada golpeando su pecho—. Yo no te lo dije. Nadie en ese bar sabía quién era yo. ¿Vas a matarme?

​Él soltó un suspiro corto y sus dedos acariciaron mi mejilla con una suavidad que me desarmó.

​— Sería incapaz de hacer algo así —dijo, y por un momento, le creí—. Mi personal te investigó mientras estábamos en el ascensor. No fue difícil encontrarte; estás en todas las noticias, aunque trates de esconderte bajo ese corte de pelo y ropa sencilla. Sé quién eres, Khloé Beaumont. Sé lo que te pasó.

​Me quedé helada. La mención de mi pasado era una herida abierta que supuraba dolor.

​— Te ofrezco una salida —continuó él, sus ojos azules clavados en los míos—. Puedo ayudarte a salir de Francia. Rusia es un lugar donde nadie te buscaría. Es mi territorio. Allí, las sombras no te alcanzarán porque yo soy el dueño de las sombras.

​Fruncí el ceño, confundida y todavía temblando.

​— ¿Por qué? —solté, tratando de apartar sus manos, aunque una parte de mí se aferraba a su contacto—. ¿Por qué me ofrecerías algo así? ¿Solo porque nos acostamos? Eso no tiene sentido. No me conoces.

​Él esbozó una sonrisa lenta, casi imperceptible.

​—Solo debes agradecer que te ofrezco protección, una nueva identidad y una vida lejos de aquí. Está en ti aceptar o no.

​Me quedé en silencio, procesando sus palabras. Irse del país... era lo que había soñado cada noche desde que el infierno se desató. Pero sabía que los aeropuertos estaban vigilados, que mis documentos eran papel mojado y que cualquier intento de cruzar la frontera me detectaría de inmediato. Y ahora, este extraño me ofrecía un puente hacia la libertad.​— ¿Qué pasó realmente esa noche? —preguntó él, su tono ahora más suave, instándome a hablar.

​Me abracé a mí misma, sintiendo el frío de la noche parisina filtrarse por las ventanas. Los recuerdos vinieron a mí como ráfagas de ametralladora.

​— Fue en Lyon... en la finca de mi padre —comencé, mi voz sonando extraña, como si le perteneciera a otra persona—. Era su cumpleaños. Había invitados, amigos de la familia, socios. Todo era risas y música hasta que las luces se apagaron. Luego vinieron los gritos. Y los disparos. No se detuvieron durante lo que parecieron horas.

​Tragué saliva, sintiendo un nudo amargo en la garganta.​— Mataron a todos. A mi padre, a mi madre... a mis hermanos, mis tíos, incluso a los invitados. Al menos veinte personas, quizás más. Fue una masacre. Yo... yo logré esconderme en el pequeño hueco de la cava de vinos, detrás de un muro doble que mi padre había construido. Escuché cómo caminaban sobre mí, cómo remataban a los heridos. Soy la única que quedó. Y sé que me buscan porque me vieron. Uno de ellos me vio antes de que lograra ocultarme.

​Mis ojos se cristalizaron, las lágrimas amenazando con desbordarse, pero respiré profundo. Me negaba a llorar frente a él. Ya había llorado suficiente para diez vidas. La fragilidad no me mantendría viva.

​Él asintió, su expresión endureciéndose. Volvió a acariciar mi rostro, esta vez con una especie de respeto sombrío

​— Mi gente averiguó que la policía francesa ha dejado de buscar a los culpables, pero que hay un precio por tu cabeza en la red. Quieren cerrar el círculo.

​— Lo sé —susurré—. Por eso me escondo. Por eso no puedo confiar en nadie

​Él se alejó de mí, dándome espacio para respirar. Sacó su teléfono y escribió un mensaje rápido. El brillo de la pantalla iluminó sus facciones, haciéndolo ver aún más imponente, como un dios antiguo decidiendo el destino de un mortal.

​— Vístete —dijo, guardando el teléfono—. En unos minutos sale mi avión privado desde Le Bourget. Nos vamos directamente a Rusia. Mi mano derecha, Viktor, ya está organizando el transporte de seguridad.

​Miré mi ropa en el suelo y luego lo miré a él. Era una locura. Estaba a punto de subirme a un avión con un hombre que probablemente era tan peligroso como los que mataron a mi familia. Pero, ¿qué otra opción tenía? En París, era una mujer muerta caminando. Cada sombra en una esquina era una amenaza, cada llamada telefónica era un salto al vacío. Aquí no tenía nada que perder porque ya lo había perdido todo.

​— ¿Cómo te llamas? —pregunté, mientras comenzaba a vestirme con manos todavía temblorosas.

​Él se detuvo en la puerta y me miró por encima del hombro. Sus ojos azules brillaron con una intensidad que me hizo estremecer.

​— Artyom. Artyom Belov.

​Me puse la chaqueta negra, ocultando mi figura, y lo seguí. Al salir de la habitación, vi a un hombre corpulento y de mirada afilada esperando en el pasillo. Nos guió rápidamente hacia el estacionamiento subterráneo.

​Mientras el coche se alejaba de las luces de París, miré por la ventana la Torre Eiffel iluminada a lo lejos. Me pregunté si alguna vez volvería a verla, o si este era el último acto de mi antigua vida. No sabía qué me esperaba en Rusia, ni qué clase de hombre era Artyom Belov en realidad, pero por primera vez en seis meses, no sentí que estuviera huyendo.

​Sentí que, de alguna manera, estaba yendo hacia mi destino. Aunque ese destino estuviera cubierto de nieve y sangre.