Getulio
Não deveria ter voltado ao arquivo.
Eu sei disso no instante em que a chave gira na fechadura antiga, produzindo um som alto demais para um lugar que vive de silêncio. O corredor dos fundos da catedral está vazio, mas ainda assim sinto como se alguém me observasse.
Paranoia.
Ou consciência.
Entro e fecho a porta atrás de mim, acendendo apenas a luminária da mesa. As estantes de madeira se erguem como guardiãs de papéis que jamais deveriam ser perturbados outra vez.
Registros antigos.
Doações.
Testamentos.
Meu erro começa aqui: a pressa.
Puxo uma pasta específica — sei exatamente onde está, porque fui eu quem a colocou ali anos atrás. Meus dedos tremem ao folhear os documentos, não por dúvida, mas por urgência.
Preciso saber o que ainda existe.
O que pode ter escapado.
