Le ciel de Séville ne se contentait plus de grésiller ; il se déchirait. Depuis les remparts de l'Alcázar, je regardais l'horizon s'effacer. Ce n'était pas une brume, ni une tempête de sable, mais une absence de matière. Là où les quartiers de Triana et de la Macarena auraient dû se dresser sous le soleil de l'après-midi, il n'y avait plus qu'un blanc chirurgical, une zone de non-existence qui progressait vers nous avec la précision d'un scalpel.
Les Réscripteurs avaient lancé l'ordre ultime. Puisqu'ils ne pouvaient plus isoler la Linguiste, ils allaient supprimer le support même de sa présence.
— « Ils vident la cache du monde, » murmura Aris à mes côtés.
Il tenait une barre de fer qu'il avait ramassée dans les décombres du jardin, mais c'était son regard qui m'inquiétait. Ses yeux
