Le silence de la salle d'interrogatoire de New Mole House n'était plus celui d'une menace, mais celui d'une attente pesante, presque religieuse. L'air conditionné bourdonnait doucement dans le plafond, une plainte mécanique monotone qui semblait souligner la gravité de ce qui se jouait sur l'écran d'ordinateur devant nous. L'inspecteur Miller était assis à mes côtés, son visage habituellement impassible, sculpté par des décennies de flegme britannique, était désormais marqué par une incrédulité croissante. Je voyais le reflet des colonnes de chiffres dans ses pupilles, des flux financiers vertigineux qui défilaient comme une cascade numérique.
Sur le moniteur, les preuves de la déchéance de mon nom de famille s'étalaient sans pudeur. Des virements de plusieurs dizaines de millions d'eur
