Le silence qui suivit le "bip" final du terminal n'était pas une absence de bruit, mais une présence étouffante, une nappe de plomb qui semblait figer le temps lui-même au cœur de la crypte du Rif. L'écran, d'un vert émeraude presque surnaturel, baignait les murs de pierre d'une lueur radioactive, transformant nos visages en masques spectraux. Le protocole "Équilibre" n'était plus une suite de calculs théoriques ; c'était un virus de liberté, une onde de choc numérique qui, à cet instant précis, franchissait les câbles sous-marins de l'Atlantique pour aller frapper le cœur financier de Londres, New York et Tokyo.
L'agent de l'unité Centurion, figé dans l'embrasure de l'escalier, ressemblait à une statue de polymère noir. Son arme de poing, une extension mortelle de son bras, était toujour
