L'odeur de "L'Angle Mort" était celle d'une civilisation en décomposition qui refusait de mourir. C'était un mélange âcre de graisse de moteur, de sueur humaine, de terre humide et d'ozone provenant de vieux serveurs poussés à bout de souffle. Sous la voûte de pierre immense de cette cathédrale naturelle, le temps semblait s'être figé. Ici, les horloges atomiques de Concordia n'avaient pas de prise. Les minutes s'écoulaient au rythme des gouttes d'eau qui tombaient des stalactites, martelant le silence entre deux éclats de voix rauques.
Erik nous guidait à travers un dédale de tentes en cuir de renne et de structures de fortune montées sur des échafaudages de fer rouillé. Partout, des regards nous fixaient. Des regards lourds, chargés d'une méfiance ancestrale. Ces gens n'étaient pas des
