Séville se dressait devant nous comme une sentinelle de cristal, une métropole d'une perfection si absolue qu'elle en devenait effrayante. À peine avions-nous posé le pied sur le marbre immaculé de la gare que je sentis la morsure insidieuse du "Protocole de Correction". Ce n'était pas une douleur physique, mais une pression psychologique, une vibration haute fréquence qui semblait vouloir réaligner mes pensées sur une norme invisible. Sur les écrans géants qui tapissaient les murs de verre, des visages synthétiques à la symétrie troublante nous souriaient avec une bienveillance robotique. Leurs voix, mélodieuses et dépourvues de toute aspérité humaine, diffusaient des messages en boucle, nous invitant à « simplifier nos pensées pour un monde plus clair ».
C'était une agression de velours
