La poussière de l’Atlas n’était pas seulement de la roche broyée ; c’était un linceul grisâtre qui s'insinuait partout, dans mes pores, sous mes paupières, et jusque dans le fond de ma gorge, me donnant le goût amer du calcaire et de la mort. Sous le poids des décombres, chaque inspiration était une lutte contre l'asphyxie. J'entendais le sifflement de mes propres poumons, un bruit de vieux soufflet percé qui tentait désespérément d'extraire de l'oxygène d'un air saturé de particules de béton et d'ozone.
Mais ce n'était pas la montagne qui m'écrasait le plus. C'était cette main. Cette poigne de cuir noir, froide et méthodique, qui s'était refermée sur mon poignet avec la précision d'un étau industriel. Victor. L'Architecte. L'homme qui avait transformé mon existence en un jeu d'écriture
