Le pick-up cahotait sur la piste défoncée qui contournait Sefrou par les crêtes. À l'arrière, Marcus surveillait l'horizon avec des jumelles de vision nocturne, sa silhouette n'étant qu'une ombre rigide contre le ciel étoilé. À l'intérieur de la cabine, l'odeur était un mélange de vieux tabac, de gasoil et de la sueur froide qui émanait de nos corps en état de choc. Wallya s'était rendormie, la tête posée sur mes genoux, mais ses petits doigts agrippaient convulsivement le tissu de mon pantalon, comme si elle craignait que le sol ne se dérobe à nouveau sous elle.
Yassine conduisait sans phares, utilisant uniquement la lueur de la lune pour deviner le tracé de la route. Ses mains sur le volant étaient blanchies par la pression. Je voyais son profil se découper dans la pénombre, une mâchoir
