Le ciel au-dessus de la forêt de Bouskoura n'était plus noir ; il était d'un orange électrique, saturé par la fumée grasse et les flammes monstrueuses qui dévoraient la villa au loin. L'odeur du brûlé, ce mélange âcre de bois sec, de cuir de luxe et de souvenirs réduits en cendres, s'insinuait jusque dans les pores de ma peau. Chaque bouffée d'air me brûlait les bronches, me rappelant que le monde que j'avais connu—ma prison dorée, mes silences forcés, mon identité de femme de procureur—était en train de s'évaporer dans une fournaise apocalyptique.
Je serrais toujours le petit pistolet de calibre .22 contre ma poitrine, le métal froid contrastant avec la chaleur fiévreuse de mes paumes. Mes doigts étaient engourdis, presque soudés à la crosse par l'adrénaline. À mes pieds, Wallya s'était
