Le message de l'unité Centurion flottait encore dans l'air froid de la terrasse comme une condamnation à mort suspendue, une sentence numérique prononcée depuis un bureau climatisé à l'autre bout de la planète. Cent vingt minutes. Dans le monde de la haute finance et du trading haute fréquence, c’était une éternité, le temps nécessaire pour ruiner des nations entières ; mais ici, dans le silence minéral des contreforts du Rif, c’était à peine le temps qu’il fallait pour charger un fusil, sécuriser un périmètre et dire un adieu silencieux à ses derniers lambeaux de souvenirs. Le soleil, désormais plus haut dans le ciel du Maroc, jetait des ombres longues, acérées et presque tranchantes sur les dalles de pierre de la Kasbah, transformant le refuge secret de mon père en un cadran solaire géan
